Soberbia

Falta grande de los grandes,
de los pequeños su ruina,
desfachatez que camina
como los tercios de Flandes.

Sin recato ni modestia,
critica si no domina,
bondad ajena es espina;
virtud de otro, molestia.

Se alimenta de despojos
siendo grande su ambición,
traga todo sin antojos
por conseguir posición

Acepta para sí el aprecio
e incluso la adulación,
es la posesión del necio
que no cree tener parangón.

Saco de huesos

Esta máquina que es mi cuerpo:
fluidos, conductos, muelles, cavidades
de procesados químicos vitales,
partes poco a poco desfalleciendo.

Este cuerpo sustrato de vida
apetente de pasiones, grasas,
temporal anhelo de no ser nada,
búsqueda rabiosa de dopaminas.

Este sustrato, saco de huesos,
ora se ensancha ora se estrecha,
para mantenerse vivo se quema
por el oxígeno que le da aliento.

Este saco de huesos, mi experiencia,
pensamiento, movimiento y expulsión
de desechos, este poema canción
a mi yo fisiológico, mi presencia.

Esta vida, mecha en combustión,
es un proceso autodegenerativo*,
dejar de ser siendo, un conflicto,
enfermedad mortal sin curación.

*No existe tal palabra en nuestro léxico, cuando no la recoge la R.A.E., pero me gusta su fonética y el significado implícito evidente

Buscad la cordura, hombres

Los hermanos enfrentados
por el vil metal infesto,
jóvenes alcoholizados
con objetivo manifiesto,

las rencillas aldeanas
por alguna res que murió,
las sospechas insanas
de uno que se enceló;

el mozo varonil y recio
por demostrar su bravura,
un despojo ralo y necio
con afición sucia e impura.

El plomo gris de las balas
destroza cuerpos frágiles
y el machete corta alas,
brazos y piernas ágiles.

La violencia tiene mil
causas y ninguna norma,
carece de lo más sutil
y siempre halla su horma.

Virtud, dignidad, amor
son peor que la envidia
si un hombre por su honor
las convirtiera en insidia.

Y hablo así del hombre
que a la mujer no le tira
dar porrazos en su nombre:
pecado viril es la ira.

Zahara

Bajo la estrella dorada
que nos regala el día
con la vista en el inmenso
azul, el mar y el cielo
cosidos por el horizonte,
me hundo en las finas arenas de Zahara.

El Poniente fresco despeina
mis cuatro pelos y trae
el aroma de ultramar,
mueve los pantagruélicos
molinos de blanco artificial,
excita las olas y sacude los verdores.

No puedo imaginarme
más dicha que la de este
momento mágico al lado
de mi bella y dulce amada,
protegidos por una barca
que espera a su pescador en la playa;
yo escribiendo este poema,
ella semidesnuda, tumbada.

El vino

Cepa vieja y sin tacha, cepa a la tierra
hecha, madre de tanto fruto por ti
animado; vid madre del potosí,
oro y aroma, que una botella encierra.
Campesino tú siempre en guerra
contra el cruel elemento baladí
de los campos a tu cuidado. Sí,
el mal tiempo, tormenta que aterra,
sol que agosta, agua que anega,
frío que hiela. Mas si el fruto
exprimido y el fermento que lega
su hollejo, en la cuba hallan su destino
serán tiempo, buen cuidado, envoltura,
cepa y tierra, los padres del vino.

Pasado en movimiento

Mi memoria vaga por las estelas del pasado
convirtiendo el humo y las cenizas de lo que fue
en cuerpos inestables dentro de mi mente.
Y los casos ensoñados siempre son un ápice
distintos a como fueron;
aquí pongo este árbol,
aquí quito tal discurso.

Se subliman los cuerpos incorpóreos
y se vaporizan al dejar de prestar atención
al retrovisor de nuestro viaje, nuestra vida,
y lo que fue, que volvió a ser en el recuerdo,
deja de ser más aún.
Y así yo soy siendo
y soy dejando de ser.

Eivissa

Quiero quedarme a la vista de este sol mirando a través de los ojos de un puente sin río. Ojos hechos para contemplar desde su blancura el color del mar mediterráneo fundido con el cielo en el horizonte, cada uno reflejo del otro.
Arcos abiertos a la esperanza donde todo es contemplar y no hay que esperar nada. Esta sí es una esperanza fructífera.
Dejar pasar el tiempo aquí no es como en cualquier otro lugar; pasa, sí, pero almohadillado en la amable orografía de esta minúscula isla. ¿Y quién necesita un millón de metros cuadrados?
Pasa el tiempo pero caminando sobre la senda dorada que se abre paso sobre las olas, deslumbrante, cuando el sol se hunde allí donde acaba el mar.
Los botes son mecidos por el agua y todas las caracolas suenan al unísono, los ritmos tribales se mezclan con los sagrados sones de la naturaleza. Y en un café sobre un rompiente con la brisa salada y húmeda acariciando la piel, la existencia se torna compasiva, plácida, hermosa...