Leo versos escritos por mí en un tiempo lejano. Sé que lo son porque si busco un verso de ellos en GOOGLE, no encuentro una sola entrada, y están escritos en un pequeño fascículo cuyo prólogo está firmado por el gusano poeta, el absurdo pseudónimo o alias que urdió este que en el presente instante escribe.
Busco en las copias electrónicas que hago regularmente de toda mi actividad laboral y personal y parece que algún tipo de alteración espúrea hubiera borrado todo indicio de ellos. Pero por alguna razón estos versos fueron impresos y encuadernados. Quizás solo para hacerme pasar por el poeta que un día quise ser. Quizás para que una vez haya llegado el momento en que todo pierde su sentido, poder recordar que dentro de mí mismo hay algo por lo que sentirme dichoso. Un solo verso locuaz, una poesía inspirada, una mariposa que revolotee en mi alma y quizás en el alma de otro distinto de mí.

Poesía vermicular, mía,
poesía del gusano humano
el cual pudre la manzana
en cuyo interior vive;

porque hay gusanos que luchan,
leen y escriben versos.

Poesía de este gusano,
de un vermes que se arrastra.
Que no encuentre otra
manzana que malograr.

Si halláramos un paraíso
haríamos de él otro infierno;

porque

por mucha lírica de paz
que escriban cuatro
gusanos locos, siempre habrá
excusas para masacrar.

Porque hay gusanos que muerden
y envenenan las almas.

Sentir

Sentir,
como tormenta eléctrica dentro
de un pensamiento de viento racheado
y empapados los recuerdos de una nube de emoción,
sentir.

Como la frescura de la mañana
de un día que se espera harto ilusionado,
viendo el rojo sol asomando por el horizonte
mientras disfrutas del jugo de tu dulce ambición,
sentir.

Sentir y evocar lo ya sentido.

El sueño más irreal

Soñé que aquella bomba en el desierto
abría un pozo de aguas límpidas
para que bebieran niños sedientos
y hacía crecer un hermoso vergel
de abundantes palmeras, frutales y sarmientos.

Un tanque humillaba su falo bárbaro
dejando surcos de vida en la tierra.
Los proyectiles vacíos cual cántaros
en que servir una digna comida.
Los uniformes y cascos como espantapájaros

con esqueletos de fusil de asalto,
sable y mortero bajo las casacas
y adornados con granadas de mano
que el mayor ruido que hiceran, tal vez,
sería al chocar por el viento racheado.

Nube de sangre y números

Una nube de sangre enturbia los sentimientos
de un pueblo entero;
una nube de sangre de hermano, de amigo,
sangre de uno mismo.
Hay números terribles, números que llenan
de lágrimas los ojos,
esos números que hacen exitosas las obras
de los seres malditos.
Son los números de la guerra y el terror,
de las nubes sangrientas.

*Para Silvia, quizás la única persona que sigue seriamente este mi blog, que ni siquiera yo me lo tomo en serio.

Bye Die

Hoy que las sombras pasean sin dueño
vamos a ensayar por enésima vez
la certera muerte que nos espera.

Porque muerte es profundo sueño,
también recuerdo y pasado,
de hoy mismo, de ayer, de antaño.

Y el sitio vacío que ayer ocupaba
hoy es muerte porque está yermo.
Ensayemos esta muerte,
que nos quede hermosa la despedida.

Las hojas

Las hojas cansadas miran al suelo,
su orgullo y su fuerza
han perdido el vigor,
quedándoles tan solo el consuelo
de estar en su altura
aunque sea sin verdor.

Amarillean de tristeza y de tiempo,
pasado de frescos rocíos
recuerdos de vida y sol.
Ya saben que nada es eterno,
y en los nervios el frío
es caída, muerte y dolor.

El triunfo de los malditos

Apesadumbrado
por la inútil preocupación
creada por los medios
comprados;
desbordado
por los acontecimientos
acaecidos en una empresa
de rufianes
capaces
de dejar al pairo
a sus trabajadores
explotados.
Indignado
por los dramas personales
que esa canalla por codicia
va a producir.

Así vivo.
Tenso, agobiado, triste
taciturno, cabreado, insatisfecho.
Así malvivo,
con un pie
en un mundo sin esperanzas
y el otro en un universo carente
de principios.
Atribulado
mi musa me susurra
'Lo que te estás perdiendo.
Se te olvidó vivir'.

Espoleado
por las palabras amargas
del jugo de la verdad
me yergo y grito:
¡Hasta aquí!
¡Ya no más reflexión,
ya no más cavilar!
¡Sea la acción!
Sea la acción,
aun si imprudente y temeraria,
sea perder pero invocando
algún ideal.

Sea huir
de la malicia avarienta
y la podredumbre redorada
para ser pobre.
Sea escupir
en las promesas de los malvados
y las riquezas mal ganadas
de los malditos.
Otra vez
mi musa me sacude para decir
'Ahora que todo perdiste, ahora
ya puedes vivir'

ISLA

Existe una aldea a los pies
de los titanes cántabros,
bañada por el mar
e invadida del verdor de los castaños,
los helechos, las plantas trepadoras,
el musgo de las rocas
y los caracoles que en las hojas
beben del fresco rocío de la mañana.

Existe una aldea que quiso alejarse
del ruido del hombre,
el ruido de sus máquinas
y sus viles ambiciones,
el ruido de sus insidias
y sus tribulaciones amargas;
esos sonidos chirriantes,
cacofonías delirantes,
patéticos esfuerzos para alejar a la muerte.

Existe una aldea que entiende
su pequeñez y vive de ella
tranquila y humildemente;
en su fértiles suelos crecen
las hortalizas exhuberantes
y el maíz espigado.
Los judiares buscan el cielo
trepando, trepando, por las guías sustentados.

Existe una aldea que no quiero
dejar de visitar para lograr
llenar de hueco real, de paz,
mi alma llena de preocupaciones
tan banales y tan vacías.
Soy un urbanita gris.
Si cualquiera mirara
el paisaje conmigo dentro
se sorprendería por el desafortunado contraste.

Tumbado en tu regazo

Tumbado en tu regazo
en una loma de adormideras,
mi cielo es raptado
por la estrella solitaria:
abro los ojos;
infinitos luceros
salpican el negro:
cierro los ojos.
Importa poco pues cabe
en esta retina
tan insignificante.

Tumbado en tu regazo,
dulcemente embriagado
por tu cariño,
si las horas pasan
no las noto;
si la muerte ronda
no me preocupa,
ni si el mundo revienta
ni si la gente se enferma
ni si pierde el sentido
la palabra precisa.

Generación absurda

Absurda ésta mi generación
que le da por salvar un ballenato
igual que quitan derechos al nonato
¡porque no tiene humana condición!

¡Qué absurda abyección!

Estos hombres y mujeres de su tiempo
que transcienden a la religión
pero convierten su incoherente opinión
en un dogma que apesta a credo.

¡Qué estigma la estulticia!

Democracia queréis, ¿Y privilegios?
Ay, prohombres y promujeres
si no cumplís vuestros deberes
no debierais ni tener criterio.

¿Acaso sabéis qué es derecho?

Que los privilegios han de ser
sustituidos por los derechos;
pero de las ideas a los hechos
siempre media un vivo interés.

El interés del que manda.

Policía política y mis amigos,
mi hermano en la alta diplomacia
mi primo director por la gracia
de ser mi primo. ¡Vaya tipos!

¡Y que todavía existan las canonjías!

Se financia la mediocridad
con buenas sumas de talentos,
para que cualquier esperpento
pueda tener un algo de calidad.

¿Será por lo que vale?
No, más bien por lo que cuesta.

Considerando

Considerando que nada hay seguro en todo lo que cada día descubro, hago o contemplo,
y que mañana ninguna de esas abstracciones serán iguales a las ayer descubiertas,
ninguno de los artificios permanecerá tal cual fue fabricado, cosas muertas,
y los días venideros no trancurrirán como los que he contemplado ni bajo el mismo cielo.

Ya no es el mismo latido ni el mismo aire,
ya no circula por su cauce el mismo río,
ya lo cierto se me antoja falseado,
ya me falta hasta la misma duda.

Considerando que el asimiento de los bienes, único leitmotif de esta generación,
hunde los corazones más dichosos en la tristeza y el abatimiento
porque todo preocupa y da miedo, revierte en un profundo sufrimiento
raptando las sensaciones alegres, cuando tener y no tener se convierte en obsesión.

Ya el objeto de lo sentido se perdió,
ya el mismo sujeto sentidor no siente,
ya no tiene sentimiento ni la poesía;
ya de Venus sólo una sombra queda.

La diosa únicamente dejó el nombre de un monte lleno de desperdicios e iniquidad,
de asuntos humanos resueltos con la premura del vital instinto. Sólo eso,
solamente la falta de pudor y mil enfermedades aferradas al exceso,
lubricadas y terribles, asquerosas, pero compartidas con dudosa generosidad.

Desprecio tanto las costumbres de mi siglo;
no hay un ápice de entrega ni dádivas,
egoísta y grosera, frenética y rápida.
Así es el movimiento de pistón de un pijo.

Considerando todo esto no os extrañe que cualquier día dejéis de verme
y me vaya más allá del olvido a una región harto solitaria;
sé que no me extrañaréis y será recíproco el desprecio; falsaria
sería cualquier otra opción que barajásemos. Au revoir, silentes.

Sin duda

Volveré al lado de mi esposa
a pesar de la sequía
por la ausencia de palabras
y aunque la plaga de rutinas
devore una parte nuestras vidas.

Sin duda. Sin duda alguna.

Porque al final lloverán los versos
y volverá otra vez
la dichosa primavera
para despertar la semilla azul
del sentimiento adormecido.

FADO

Piedra en el músculo,
rayo en la sangre,
el brillo de la noche
en su negro pelaje.

Es un luso de raza
de paso arrogante,
semental de la dehesa
de mil potros padre.

No hay yegua ajena
a su trote elegante,
se encela la hembra
con tenerlo delante.

Al galope la tierra
tiembla y el piso arde.
Tirando del carro de Helios
el día acabara antes.

En otra época fuera
el orgullo de un grande,
el valido de un rey
o un real personaje.

Oda al opositor

Han sido muchos días
de lucha sin cuartel
contra la espesa pereza
y el lúgubre desánimo;
es un enemigo cruel
el posible fracaso.

Sobre los muchos cadáveres
de todos los días muertos,
sin la gloria esperada
por tu enorme esfuerzo,
cual valeroso Aquiles
te veo solo e invencible.

Serán tus enemigos hoy
la incertidumbre y el desánimo:
véncelos con sereno aplomo.
Que ni los dioses conjurados
ni hombres ni demonios
hagan temblar tu mano.

Sea la pluma tu espada
y el conocimiento tu escudo,
que brille tu discurso
desconcertando al arbitrio.
Tú ya has hecho la gesta,
conquista hoy el Olimpo.


* Dedicado a mi amigo Rellán que ha domeñado a su voluntad y sigue fiel al camino que ha elegido.

Soberbia

Falta grande de los grandes,
de los pequeños su ruina,
desfachatez que camina
como los tercios de Flandes.

Sin recato ni modestia,
critica si no domina,
bondad ajena es espina;
virtud de otro, molestia.

Se alimenta de despojos
siendo grande su ambición,
traga todo sin antojos
por conseguir posición

Acepta para sí el aprecio
e incluso la adulación,
es la posesión del necio
que no cree tener parangón.

Saco de huesos

Esta máquina que es mi cuerpo:
fluidos, conductos, muelles, cavidades
de procesados químicos vitales,
partes poco a poco desfalleciendo.

Este cuerpo sustrato de vida
apetente de pasiones, grasas,
temporal anhelo de no ser nada,
búsqueda rabiosa de dopaminas.

Este sustrato, saco de huesos,
ora se ensancha ora se estrecha,
para mantenerse vivo se quema
por el oxígeno que le da aliento.

Este saco de huesos, mi experiencia,
pensamiento, movimiento y expulsión
de desechos, este poema canción
a mi yo fisiológico, mi presencia.

Esta vida, mecha en combustión,
es un proceso autodegenerativo*,
dejar de ser siendo, un conflicto,
enfermedad mortal sin curación.

*No existe tal palabra en nuestro léxico, cuando no la recoge la R.A.E., pero me gusta su fonética y el significado implícito evidente

Buscad la cordura, hombres

Los hermanos enfrentados
por el vil metal infesto,
jóvenes alcoholizados
con objetivo manifiesto,

las rencillas aldeanas
por alguna res que murió,
las sospechas insanas
de uno que se enceló;

el mozo varonil y recio
por demostrar su bravura,
un despojo ralo y necio
con afición sucia e impura.

El plomo gris de las balas
destroza cuerpos frágiles
y el machete corta alas,
brazos y piernas ágiles.

La violencia tiene mil
causas y ninguna norma,
carece de lo más sutil
y siempre halla su horma.

Virtud, dignidad, amor
son peor que la envidia
si un hombre por su honor
las convirtiera en insidia.

Y hablo así del hombre
que a la mujer no le tira
dar porrazos en su nombre:
pecado viril es la ira.

Zahara

Bajo la estrella dorada
que nos regala el día
con la vista en el inmenso
azul, el mar y el cielo
cosidos por el horizonte,
me hundo en las finas arenas de Zahara.

El Poniente fresco despeina
mis cuatro pelos y trae
el aroma de ultramar,
mueve los pantagruélicos
molinos de blanco artificial,
excita las olas y sacude los verdores.

No puedo imaginarme
más dicha que la de este
momento mágico al lado
de mi bella y dulce amada,
protegidos por una barca
que espera a su pescador en la playa;
yo escribiendo este poema,
ella semidesnuda, tumbada.

El vino

Cepa vieja y sin tacha, cepa a la tierra
hecha, madre de tanto fruto por ti
animado; vid madre del potosí,
oro y aroma, que una botella encierra.
Campesino tú siempre en guerra
contra el cruel elemento baladí
de los campos a tu cuidado. Sí,
el mal tiempo, tormenta que aterra,
sol que agosta, agua que anega,
frío que hiela. Mas si el fruto
exprimido y el fermento que lega
su hollejo, en la cuba hallan su destino
serán tiempo, buen cuidado, envoltura,
cepa y tierra, los padres del vino.

Pasado en movimiento

Mi memoria vaga por las estelas del pasado
convirtiendo el humo y las cenizas de lo que fue
en cuerpos inestables dentro de mi mente.
Y los casos ensoñados siempre son un ápice
distintos a como fueron;
aquí pongo este árbol,
aquí quito tal discurso.

Se subliman los cuerpos incorpóreos
y se vaporizan al dejar de prestar atención
al retrovisor de nuestro viaje, nuestra vida,
y lo que fue, que volvió a ser en el recuerdo,
deja de ser más aún.
Y así yo soy siendo
y soy dejando de ser.