Cepa vieja y sin tacha, cepa a la tierra
hecha, madre de tanto fruto por ti
animado; vid madre del potosí,
oro y aroma, que una botella encierra.
Campesino tú siempre en guerra
contra el cruel elemento baladí
de los campos a tu cuidado. Sí,
el mal tiempo, tormenta que aterra,
sol que agosta, agua que anega,
frío que hiela. Mas si el fruto
exprimido y el fermento que lega
su hollejo, en la cuba hallan su destino
serán tiempo, buen cuidado, envoltura,
cepa y tierra, los padres del vino.
